Mi vida está basada en hechos reales pero
no es real, es un cuento, cada instante un microrrelato de doscientos
caracteres, narrar un segundo de devenir de conciencia puede dar para una
novela. Yo, estoy cansado de pensarme, de reinventarme, estoy cansado de mi
mismo, estoy cansado de pensar en mí como un extraño que habla con extraños
espejos y espejismos. Lo que es cierto ahora, dentro de cinco minutos, de cinco
días, dejará de serlo, estaré sintiendo otro yo, estaré viviendo otra vida,
otra película en streaming, otra sensación insoportable de no saber con quién
estoy hablando, de no saber quién me está viendo, quién me está juzgando,
valorando, pesando mi corazón y mi cerebro. Puedo comerme crudo el corazón de
cualquiera en un hermoso poema y no es ni bueno ni malo, es mi naturaleza. en
mi naturaleza está la nobleza de Cirano. Esto es un duelo de esgrima dialéctica
en la incertidumbre de lo que supongo y lo que sé. Facts, hechos, no hacer nada
es un hecho, un enunciado es un hecho que se pierde en el recuerdo. La primera
versión es la que cuenta, lo demás es memoria que siempre engaña. Me como mi
corazón todos los días sin hacer nada de provecho más que devorarme sin
quererme. Quiero a quien me quiere, odio a quie me odia y a veces quiero a quien no me quiere que es odiarme a
mí mismo. En mi vida no pasa la vida, pasan personas que vienen y van pero no
permanecen, permanece la soledad y el síndrome
de estocolmo: A veces siento lo insoportable, un sufrimiento extremo y deseo
dejar de existir, dormir o morir; unos días duermo y alguno he muerto porque sólo
quiero dejar de sentir lo que siento.
David
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